Fadumo Korn: una donna coraggiosa che lotta contro le MGF

Fino al mio ottavo compleanno non avevo una dimora fissa. Ero una piccola bambina nomade felice. Con la mia famiglia e il nostro gregge attraversavamo tutta la Somalia, sempre ove trovavamo cibo per gli animali. Ovviamente non era sempre divertente, e spesso estremamente faticoso, visto che a volte eravamo in viaggio per giorni. Da quando avevo quattro anni, dovevo occuparmi di tutto il gregge di pecore. Ero una bambina ostinata. Una volta quando al mercato avevo scoperto un bel pezzo di stoffa e non lo ricevevo, dalla rabbia trattenni il respiro fino a svenire. Allora mio padre mi comprò il pezzo di stoffa. Ma quando compii sette anni, tutto cambiò…

 

Il gran giorno di una bambina nomade somala

Finalmente era giunto il gran giorno. Non vedevo l’ora che arrivasse questo giorno in cui finalmente sarei dovuta diventare una vera donna. Come mi era stato promesso già di mattina, mi regalarono un bellissimo telo, uno specchio e dei sandali fantastici. Un telo talmente bello non si doveva sporcare. Allora non me lo misi, ma lo strinsi piegato sotto il braccio e mi incamminai orgogliosa, seguendo le altre bambine sulla via che conduceva fuori dal villaggio. 
Mentre camminava, dall’agitazione mi tremavano le ginocchia. Quando poi vidi la vecchia signora che completamente gobba si dirigeva verso il campo sotto l’acacia ad ombrello, improvvisamente ero terrorizzata. La guardai mentre con le sue mani tremolanti distendeva un telo per poi porvi un sacchetto di cenere, una scatola con una pasta attaccaticcia, alcune spine di acacia e una mezza lama di rasoio. Mia madre mi fece cenno di accomodarmi in quel posto e poi aggiunge: “Devi comportarti da bambina educata; non farmi far brutta figura e non gridare.” 
Ora tutto avvenne molto rapidamente. Mia zia e mia madre mi tennero ferma, e nella mia testa esplose un dolore indicibile –un dolore che percepisco fino ad oggi, dopo oltre 30 anni. Questo dolore ha il solo vantaggio di far perdere la coscienza. 
Dopo il primo taglio svenni. Non sentivo più nulla. Non mi rendevo conto di quello che facevano, tagliavano o cucivano. Quando mi svegliai, le mie gambe erano avvolte dalle caviglie ai fianchi. Non dovevo muovermi per permettere alla ferita di guarire. Tutto mi faceva male, ma la vera e propria tortura iniziò in seguito.

Deve rimanere solo un foro grande come una spilla per permettere all’urina e al sangue di poter fuoriuscire. Ma da me non era rimasto nemmeno questo foro. Infatti il giorno dopo la procedura fu ripetuta per aprire una parte della cucitura. Probabilmente fu questa la causa dell’infezione della ferita. Per settimane avevo la febbre alta con la ferita che suppurava. E mentre stavo lottando contro la morte, mi madre mi acquistò persino un drappo funebre.

Non morii. Ma non ero più in grado di saltare in giro come prima. Non potevo più aiutare la mia famiglia e cosa ancora peggiore non potevo più seguire la mia famiglia nelle sue marce attraverso il deserto. Fui mandata da mio zio che aveva una casa a Mogadiscio, ed iniziai la seconda parte della mia vita. Per la prima volta vidi delle automobili e ascoltai la radio. In seguito ebbi anche la possibilità di frequentare la scuola. Ma non riuscii a guarire. Mi vennero i reumatismi che probabilmente erano la conseguenza della brutta infezione. E non appena i medici a Mogadiscio non seppero più come fare, mio zio mi inviò in Italia e poi in Germania. Dal 1979 vivo a Monaco di Baviera – la terza parte della mia vita. Ma fino ad oggi ho problemi di salute che risalgono in modo manifesto alla mutilazione genitale femminile. È ai medici in Somalia e in Europa che devo il fatto di poter condurre una vita familiare felice con mio marito e con mio figlio.